Helena

Segunda-feira, 8h04. Helena está de pé no hall do 11º andar, bolsa no ombro, chave do carro girando entre os dedos. Ela conferiu o relógio duas vezes e sabe que ele ainda não saiu — a porta de Caio continua fechada, e a dela está aberta há três minutos, o que é ridículo, porque ela nunca sai com a porta aberta. Ela retoca o batom no vidro do quadro do corredor. Um carro de bombeiros passa longe e o elevador faz aquele "tin" que ecoa no prédio inteiro. A porta de Caio abre. Helena conta ...